地上，用碎石复述她写过的内容。

接着切换——某小学作文展，“我爷爷没名字”“妈妈说历史像风，但我们记住了风的声音”……稚嫩笔迹下配着模糊老照片。

再转至监狱探视区，铁网之后，一群服刑人员整齐站立，手捧泛黄稿纸，齐声朗读一段口述回忆录。

声音起初杂乱，渐渐汇成低沉洪流：“我们不是罪人，是被遗忘的人。”

全场呼吸渐重。

最后一幕降临：守灯广场。

春雨初歇，紫藤攀援而上，在湿润石壁间自然蜿蜒，竟勾勒出三个字——灯未熄。

无人修剪，无人引导，那是雨水顺着旧年枝蔓流淌后留下的痕迹，仿佛时间本身写下的遗言。

视频结束。会议室陷入死寂。

三分钟过去，才有人低声问：“这是……谁组织的？”

刘建国合上电脑，声音平静：“没有人组织。它自己长出来的。”

散会后人群退去，只剩一位白发苍苍的老干部伫立原地。

他缓步上前，从怀中掏出一本泛黄日记，封面已磨损殆尽，仅剩一角写着“1968·黄浦江畔”。

“这是我父亲写的。”老人嗓音沙哑，“他说，有些光，熄不灭的。”

刘建国接过日记，指尖触到纸页边缘的焦痕。

与此同时，城南诊所晨雾未散。

周影推着药车走过长廊，脚步轻得几乎听不见。

这是他最后一次巡房。

每推开一扇门，他都停留片刻，目光扫过床头卡、输液滴速、患者睡颜，像是在确认某种秩序是否仍在运转。

最后停在郑其安值班室外。门虚掩，里面传来敲击键盘声。

他推门而入，手中多了一套叠得整整齐齐的病号服——靛蓝底色，袖口绣着极小的藤蔓纹样，是医院从未有过的款式。

“以后这里由你负责。”他说。

郑其安抬头，怔住。

手指僵在键盘上，话卡在喉间。

他知道这不是交接班，而是一场告别。

周影笑了笑，转身离去，背影挺直如松，却又透着难以言说的疲惫。

他走向后门。晨雾弥漫，湿气缠足。行至门口，忽然停下。

回头望去——门诊大楼LED屏正滚动播出今日健康提示：“勤洗手，多通风，保持心情舒畅。”一行行滑过，直到最后一句突兀浮现：

“你说的话，已经长成了树。”

他瞳孔微缩，随即释然。

不再停留，迈步走入街角薄光之中。

同一时刻，张婉清坐在工作室，邮箱自动刷新。

一封新邮件静静躺在收件箱——无标题，发送时间：6:00。

附件为空。

她盯着屏幕良久，心跳莫名加快。

忽然起身走到窗边，风吹起窗帘，拂动桌角一叠尚未归档的录音资料。

就在此时，她仿佛听见远处传来一声极轻的咔嗒——

像是老式打印机启动的第一响。

港综：洪兴四九仔，踩靓坤扎职三月天