向同一个编码：“丙字017”。

有人在用这台机器，悄悄复制、传输、留存某些不该存在的信息。

她嘴角微动，没说话。

取出新滚轴组件更换，顺手接入调试端口，将固件升级至未发布的测试版。

在电源管理芯片的底层配置中，她植入一段微型协议，把“丙字017”从日志层剥离，转为加密存储于固件核心——即使未来机器报废，只要芯片未毁，数据仍可唤醒。

离开前，她在维修单上写下一行字：“设备老化，建议列入明年更换计划。”

笔迹工整，毫无波澜。

可当她转身走出大楼时，天空正飘起细雨。

身后复印室传来断续的嗡鸣，像是机器在低语，又像是一本书，正一页页翻开。

没人点火，灰自己飞起来了。

晨雾还未散尽，守灯广场东侧的绿化带边缘，一个穿着橙色工装的男人正蹲在泥地里，用铁锹小心夯实土壤。

他动作沉稳，指节分明，腕部发力的方式不像普通园丁，倒像是习惯掌控节奏的人。

周影摘下沾了泥土的手套，看了眼刚栽下的紫藤幼苗——一共十七株，沿旧围墙基线等距分布，根系深埋于半米以下的黏土层中。

“深栽，防风。”他又对施工队叮嘱了一遍，声音不高，却带着不容置疑的力道。

工人们点头应着，没人多问为什么偏偏选这个位置种紫藤。

这种植物生长缓慢，攀援性强，十年后才可能成荫。

而此刻，它们只是几根细弱的枝条，在冷风中微微晃动，像尚未苏醒的记忆。

只有周影知道，每一株幼苗的营养土团里，都裹着一片指甲盖大小的白色陶瓷片。

激光蚀刻的技术来自边境地下作坊，数据密度极高，整份《签到表》全文被压缩成微米级沟槽，封存在耐腐蚀陶瓷基底中。

它不导电、不磁化、不怕水解，哪怕百年后城市翻新、地基重筑，只要有人掘土，这些名字就有可能随根脉一同破土而出。

这是他最后一次投放物理载体。

不再是备份，也不是传递，而是一种近乎信仰的行为——把记忆种进大地，如同埋下未燃的火种。

不求即时回应，只愿某天，当风起时，灰烬能自己飞扬。

他站起身，拍净裤腿上的泥，拎起工具箱走向停在街角的皮卡。

临走前回头望了一眼。

雾气缭绕中，那排新栽的幼苗静默如碑。

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